Dans Kyrum, l’ordre n’est plus qu’un mot qu’on prononce pour se rassurer, une syllabe fragile qu’on murmure comme une prière à une étoile morte.

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Les routes ne sont “sûres” que sur les cartes : celles qui mentent, celles qui vieillissent, celles qu’on vend au plus offrant. Les frontières ne tiennent qu’à la peur, aux dettes, aux armes et aux promesses qu’on n’a plus la force de tenir. Les mondes s’effacent, les peuples se dispersent, et les archives brûlent plus vite que les vaisseaux.

Pourtant, au cœur de ce chaos, certains noms circulent comme des balises. Des noms qu’on prononce à voix basse dans les docks, dans les bars d’escale, dans les salles d’audience improvisées où la justice se négocie autant qu’elle s’applique. Des noms qui font taire une pièce entière — parce qu’ils portent, à eux seuls, la rumeur d’un retour possible à quelque chose qui ressemble à une loi.

 

Parmi ces noms, le vôtre : Arthur Holmes Zayn Harok XXV

Mais on vous appelle simplement Arthur Holmes.

Dans les registres, il tient sur une ligne. Dans Kyrum, il se transmet comme un présage. Car ce nom est devenu synonyme d’une chose rare : un Roudeur qui ne lâche pas.
Vous êtes celui qu’on appelle quand il n’y a plus de témoins. Plus de preuves. Plus de temps. Celui qui sait où regarder quand tout le monde détourne les yeux. Celui qui fait parler les silences, et qui ramène les choses au réel. On dit que vous traversez les planètes Guerres sans vous faire avaler par leur folie. On dit que vous connaissez les sept lois mieux que ceux qui prétendent les défendre.

Puis un jour, une convocation vous arrive.

Sans sceau officiel. Sans expéditeur. Une enveloppe blanche, trop nette, trop propre. Un courrier digne de la néo-préhistoire. À l’intérieur : quelques lignes, des coordonnées incomplètes, une phrase qui ressemble à une injonction… et un symbole que vous connaissez si bien : une paume gantée, immaculée.

Les Gants Blancs.

Ils ne recrutent pas. Ils sélectionnent.

Scientifiques, archivistes, chirurgiens du cosmos… ils ne croient qu’aux preuves et aux équations. Ils dissèquent l’univers pour comprendre ce qui se cache derrière sa peau de matière noire. Et pourtant, cette fois, ils demandent un Roudeur. Pas pour escorter. Pas pour juger. Pour enquêter !

Car l’affaire ne date pas d’hier. Elle n’a rien d’un incident récent qu’on étouffe avant qu’il devienne public. Non.
Il y a quelques années galactiques, les Gants Blancs ont rassemblé les sept plus grands Cartographes de Kyrum. Sept esprits capables de lire le chaos des trajectoires, de deviner les routes invisibles, de poser des repères là où la science abdique. On leur a confié une mission tellement vaste, tellement profonde, qu’aucun Gant Blanc — ni aucune autorité, ni aucun peuple — n’en a connu le cœur. La consigne était simple : ne rien dire. À personne. Même pas à ceux qui les avaient choisis.

Un serment a été prononcé.

On raconte qu’il a été scellé dans un lieu où les instruments cessent de mesurer correctement. Dans une salle qui n’apparaît sur aucune carte. Sous une lumière qui ne venait d’aucune étoile. Un serment qui n’était pas une promesse… mais une frontière.

Puis les Cartographes sont partis. Et le temps a passé. Long. Silencieux. Pesant.

Et un jour, sans fracas, sans débris, sans cri… ils ont disparu.

Sept disparitions.

Aucun appel de détresse. Aucun champ de ruines. Aucun corps. Aucun signal.

Seulement sept planètes.

Sept “dernières apparitions” consignées par des témoins incertains, des registres falsifiés, des capteurs muets. Sept points plantés comme des épingles dans le tissu d’un système planétaire qui se déchire.

Quand vous acceptez, vous savez déjà que ce genre d’enquête ne se résout pas “proprement”. Il faudra salir vos mains. Traverser des ports où les valeurs morales sont des contes de fées. Des stations où l’air lui-même essaie de vous tuer. Des mondes qui vous offriront des vérités partielles comme on jette des os à un chien pour qu’il cesse d’aboyer. Il faudra menacer parfois. Négocier souvent. Désobéir, peut-être — et porter ensuite le poids exact de chaque choix.

Car chaque pas vers la lumière vous rapprochera d’une ombre plus vaste.

Sur le papier, votre mission est simple : retrouver les Cartographes… ou ce qu’il en reste. Recueillir les preuves. Démêler les rumeurs. Comprendre pourquoi ces sept noms se sont évaporés. Et surtout : découvrir ce qu’ils cartographiaient vraiment.

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Et retenez ceci : aucun souvenir, aucune victoire, aucune cicatrice ne vous a préparé à la grandeur — et à la violence — de ce qui vient.

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Black Hole : Le Serment des Cartographes

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Prochainement sur Kickstarter